Franco Di Pasquale

Vive a Corropoli. Scrive libri dall'adolescenza. Ha vinto numerosi premi letterari. Collabora con diverse riviste. Sue poesie sono apparse su alcune antologie. Ha pubblicato con successo il romanzo La stagione più breve.

Appassionato di musica e di fotografia, ha prodotto alcune opere multimediali principalmente a tema naturalistico, altre di contenuto sociale e per fine di beneficenza.

Il titolo delle poesie è stato scelto dalla redazione di SC Group.
Le poesie sono lette da Gabriella Di Gaetano.

Sospira forse

Sospira forse - o non so che -

verso le montagne - che sembrano dormire -

una pennellata di giorno

tra buio e luce, notte e ombra -

brevità.

Il crepuscolo presto vide

rimbucare prima le nostre anime

poi tutto il resto - fino alle parole -

è meno di un ricordo ora

noi a ciascuno dei due.

Ma fu. Qualcosa fu.

La mia mano non seppe stringere la tua -

perdonala.

Andammo alla deriva

un passo dopo l'orrore

mare aperto e libero

per chi ebbe in odio di restare.

Non è la marina

Non è la marina il tramonto

non più forte di un lago

s'increspa la sua luce

radente ogni profilo

dentro ogni cuore.

Più della sera l'ombra rimane

la porpora svanisce

incanta l'occhio il pigro volo

di un'ala irriconoscibile.

Non delle dita, non degli occhi

come sabbia fine, velo d'aria

le misteriose tracce svaniscono

care, infinitamente care

di un sogno indelebile -

della vita troppo lontana.

Sogno di essere il mare

Sogno di essere il mare -

amato e non ama -

e vaga senza affanni.

Un sussurro segreto di foglie

sente e il riso sordo dei fili d'erba.

E il mare le grigie conchiglie

profondamente dimentica

e l'età effimera delle onde.

Sogno di essere il cielo

e azzurro e rosso e nero

consolazione - dolce esilio dei poeti

tesori d'aria, acerbi soffi

e accarezzare per sempre

i capelli sciolti delle nuvole.

Sogno di essere il fuoco e l'acqua insieme -

ma è la vita! -

l'urna, le beffarde ceneri, i dolci inganni.

Tremo senza saggezza

come una sposa sventurata.

Qualche volta un figlio del vento

che soltanto sfiora le cose.

Chiara Ciarpelli

Chiara scopre la sua passione per la poesia fin dall’età di sei anni. Gli studi superiori presso il Liceo linguistico di Nereto prima, e gli studi universitari a Bologna sembrano soffocare la sua vena poetica… ma non è vero, perché quando Chiara partecipa ai concorsi di poesia se non li vince, viene comunque segnalata.

Abruzzo

Abruzzo,

terra d'infanzia radiosa,

di segreti nascosti,

di lacrime morte e nascenti;

terra di prati lucenti

e pascoli tranquilli...

terra di morte

di pensieri e d'idee.

Dorme tranquillo il Gran Sasso

ma ruggisce freneticamente

il vulcano nascosto:

quell'ira di fuoco

che m'assorbe l'istinto

ne cattura lo spirito

e ne elimina il controllo.

Terra di D'Annunzio e di versi,

di ricordi e tristezza...

terra di vita eterna,

di pastori ignoranti

acculturati

da piccoli momenti,

piccole esperienze

che la presuntuosa sapienza

della gente d'industria

non potrà mai conoscere.

Terra di mio padre,

radice di maturità.

Terra di mia madre,

vittima di pregiudizi e gelosie,

vittima del giudizio di chi crede ma non conosce.

Accarezzo la mia piccola cagna,

ne osservo lo sguardo,

i movimenti...

anch'essa figlia d'Abruzzo...

come l'erba,

le nuvole e l'aria… come me.

Alice nel paese delle meraviglie

Alice

sprofondata negli studi

si perde in un mondo fantastico:

Bianconiglio come verità da rincorrere,

porte decrescenti per l’umiltà da trovare,

regine malvagie per l’indifferenza da eliminare,

le carte come destino;

un gatto imbroglione sta per televisione,

come Alice sta per ribellione.

Alice esiste per i libri,

per la fantasia,

e i suoi capelli biondi:

teme il mondo poiché adolescente,

ne è curiosa poiché fanciulla.

Corre e canta,

beve e fuma:

Alice conosce,

Alice scrive,

Alice ha bisogno d’amore:

perché i poeti odiano l’indifferenza.

 
 

Figure

Un sottile soffio d’aria

riempie la stanza

e lunghi passi

decisi nella perfezione

raggiungono tranquilli,

dolci,

interminabili sogni…

mentre l’inquietante

strepitar delle civette

immerge

la mente nel timore.

Impenetrabile e calda,

sedeva

su ramoscelli di paglia…

e circondata di mistero,

emetteva

sussurri di curiosità.

Ed ora,

i fragili

sospiri del vento,

dissolvono l’armoniosa figura,

legata

alle ombre della sera.

Voce recitante: Gabriella Di Gaetano

Luigi Ciarpelli

Scrive da anni versi liberi per comunicare sentimenti che in altro modo ha difficoltà ad esprimere.

Ha scritto diversi volumetti: La tempesta nel cuore, Pensieri e parole di una coscienza inquieta, Germogli, Meteore e sassi, Territori nascosti.

Vive in silenzio il suo dramma, partecipa saltuariamente alla vita sociale. Aggrappato a un filo di speranza ancora sogna.

Giovanile  disagio

Felice bambino giocavo

con poveri oggetti

frutto di fantasia

fervida compagna

della mia fanciullezza.

C’era il sole quel giorno

ed io affaccendato

fantasticavo

viaggi interminabili.

Improvvisamente un grido,

dai campi un gemito:

due uomini con fatica

recavano un corpo di donna.

Era mia madre

caduta da un albero.

Rimasi di sasso

temendo tristi presagi.

La portarono a casa,

adagiata sul letto

soffriva senza lamenti,

una lacrima spuntava

sugli occhi neri

su quello sguardo

in cui rifletteva

tanto dolore.

Giunse il medico

che scuotendo la testa

“la schiena è fratturata”

disse;

la portarono via

e per mesi non vidi

il suo sguardo.

Piangevo

e un peso greve

tagliava il respiro.

Lei era tutto il mio mondo

la mia completezza;

un grumo di sofferenza

si disperdeva negli arti.

Il suo petto generoso

non si apriva ai richiami

di un bimbo infelice.

Il suo passo snello

non sconvolgeva

il battito del cuore.

Ora che scrivo

piango per allora

quando camminavo come automa.

Sedevo sul banco di scuola

e guardavo con fissità

i compagni d’età

con cui prima giocavo sereno:

piccole statue chiassose

urlavano e correvano…

avevano la mamma!

Lei, dopo anni di atroci dolori

morì,

lasciandomi solo

con la mia adolescenza.

Mi dicevo

che non potevo ridere

perché senza madre.

Il suo viso mi seguiva

nelle primavere fiorite

sotto gli alberi

dove sedevo ad ascoltare

il fruscio del vento.

Guardavo i pioppi

e lo stormire delle fronde,
aspettavo che tornasse

paziente per lunghi giorni

come l’attesa di un figlio

e il mio cuore batteva

in sintonia

col suo agile passo.

Poi venne la giovinezza

col suo impeto rigoglioso.

Instancabile

nelle ragazze cercavo la mamma,

ma esse chiedevano altro:

volevano il mio corpo

volevano il mio sesso.

E io davo il mio sesso

alla loro rapacità…

Poi tornavo ai libri

amici fedeli di quell’età…

Le carezze femminili

non mi bastavano.

Trascorrevo le notti

nelle bettole

ubriaco di vino e disperazione;

cantavo stonato con i netturbini

per riempire il vuoto dell’anima;

all’alba tornavo a casa

e mi buttavo su un letto ingrato.

Nei miei anni migliori

ho sparato parole

bestemmiando la sorte.

Uomo bambino

elemosinavo dolcezza,

timido e scontroso

figlio ostinato.

Ingenuo  rifugio

China sullo scoglio,
la mente rugosa,
ascoltai il rumore del mare,
temerario cercatore
di sincero silenzio.
Dimenticai la ressa,
le luci ai vapori di sodio
sugli argini delle corsie.
Dalle vie selvagge delle città
fuggii intenerito
i passanti numerosi:
visi frettolosi,
statue incolori.
Fisicamente deluso
della calca delle spiagge,
della pelle morbosa
mi spinsi a cercare
un sasso marino.
Ora,
pacifico eterno bambino
siedo sulla roccia
e preme, lontana fanciulla,
il nostro amore passato.
Con i piedi nell’acqua,
i capelli sciolti,
immagino cose,
idee gracili e nude,
ma vivo, o mondo rissoso,
il mio amore cosparso
di cultura e di azzurro.
Ti penso,
col mio sguardo orgoglioso,
rapito dal tuo antico colore.
Ora vivi con me,
nella pace e nei sogni.
Il filosofo del tempo verrà
a portare nuovi saperi,
a dire che l’incanto è vicino.




Territori  nascosti

Morendo chiederò

con un fil di voce

di darmi la luce

per conoscere

territori nascosti.

La mia anima

salirà su una nuvola

e guarderà impacciata

questo garbuglio,

che è il pensiero degli uomini.

E lassù in alto

l’azzurro.

E il mare sorriderà

dal basso

al mio niente eterno.

Non posso comprendere l’infinito

e mi sfugge l’immediato,

scontroso agitatore

di masse informi.

Sotto l’albero

del frutto proibito

ho mangiato la mela di Eva.

Uomo indifeso,

cacciato a forza

tra i lupi,

ho appreso

a mordere senza rimorso.
Non chiedo pietà,
non chiedo comprensione,
perché io, feroce animale,
divoro ideali,
ai confini dell’onestà
dolce suono mutilato.

Mario Eugeni

Mario Eugeni, poeta estemporaneo nato a Corropoli nel 1928 ed ivi deceduto nel 1980, non ha pubblicato libri, anche se 43 sue liriche sono state raccolte in un fascicoletto dattiloscritto che porta il titolo di “Quarantotte… lu morte che parle”, una sorta di “Spoon River” corropolese, in cui Mario immagina che alcuni suoi compaesani possano parlare… dopo la morte.

Da questa raccolta abbiamo tratto 3 composizioni brillantemente recitate da Gabriella Di Gaetano di Nereto.

La hatte

M’arfacive na hatte cuscì belle,
pulite e crijanzate,
che tutte la gente
me se la vuleva rrubbà.

Nen me dette maje fastidje;
sole na vodde me scappette,
ma subbete arturnette.

Mojeme – fija de mamme bbone!… -
la strade de case n’artruvette

Nda lu pù fà nu paraone?...





La bezzòca


Nen ce lascive na messe,
nen pirdive na predeche,
iv’arrete a tutte li pricissiò.

J’ lu penzeve e l’addre lu deceve
“lu paradise è bell’e guadagnate”

Nen fu cuscì.

Tutte p’abbetudene facive
...e lu paradise lu pirdive...





Lu tirchje


Addre Dije n’attinive che li solde.
Ammucchjve fame, fredde,
calle, sonne,
ma pure tanta robba ‘n quantità.

Me cridive lu cchiù ricche
e furtunate de lu monne.

Povere a mé !!
Nche tutte lli ricchezze
la Morte non ce putive cumprà.

Stinghe a fa la terre pe li cice
e li nepute mì… a scialacquà !…

Gaetano D'Aristotile

La poesia dialettale del dottor Gaetano è il risultato di un impasto tra il dialetto della sua natìa Penne e quello di Corropoli, dove è stato medico condotto. Qui trova l'humus della sua poesia che poggia su una formazione di studi classici nel ginnasio di Atri.

Gaetano D'Aristotile, nato a Penne nel 1901, è morto a Corropoli nel 1986.

Lu cambà

Na strada longa longa
a mezze jurne,
senza nu ‘mpò de piane
tutta’n costa,
manche ‘nu file d’ombra
a mezze Aoste.
Polve… sudore…
sete… stracchità…
Cammine! Arranche!
Nen te fermà mai
fine su ‘ncima.
Queste è lu cambà!

Fine su ‘ncima?
Stinghe a mezza strade
s’à sfiatate lu core e zompa ‘npette,
ogni tante se ferme: s’à straccate!

Famme almene arpusà pe nu mumente,
famme almene arpijà nu ‘mpò di fiate:
de me à cumbassione mo stu sole
de me à cumbassione mo sta strada!

M’avaste pe chest’ucchie che mi coce
na lacrima, na gocce di sudore
pe sazià la sete di stu core…

M’avaste che j’ pose sta visacce
c’appiomma, che m’à rotte gamme e vracce!

M’avaste ardirizzà nu ‘mpò sta schina
dapu m’armette sùbbete ‘ncammine!
Ca vuje camminà pe mille mije
come vò Ddie, dove vò Ddie.


Peppine lu firrare


Peppine lu firrare tené na cambialette.
arrive la scadenza e non la po’ pagà.
Se struie poveròme, “Come ài da fa?”
Ci penze, ciarpenze cente vote
e ‘dovina mpò che ffà?
Se prisente a llu patrone
che lu ferre javé date e j dice:
”Nnè lu vère que l’effètte t’aje firmate”
“Tti mmattite”, dice quelle,
“la cambiale eccole qua.”
E Peppine fa “dovelle?”
Lu patrone je la dà e Peppine nche na botte
se l‘acchiappe e se la ’nglotte .
Lu patrone: “Faccia nire, mo vaje da lu brigatire”.

“Quel che avete raccontato scriverò sul mio verbale,
ma vi avverto può andar male senza il corpo del reato;
vi consiglio di tornare quando ne sarete fornito
per poter qui allegare l’effetto digerito”


Cucina nostre



Cucina nostre senza sprecaria
che dall’antiche cià state nzegnate
nen serve, no, pe nu pranze studiate
ma pe lu ugnijurne de famija.

E nené manche cucine arrunzate
che fa le cose alla bone de Ddije:
fa bone, tutte, nche l’ecunumije
sa cuntentà chi ammìte e chi è mmitate.

Avaste le pruviste della casa
pe ammannì sta cucine nustrana:
na goccia d’oje, jerve dellu vase

ddu cippetelle pe alzà la fiamme.
Ma prime a tutte: lu core e le mane
fatijatore, quelle della mamma.




La voce recitante è quella di Gabriella Di Gaetano (di Nereto)