Vinicio Ciafré

Ha cominciato a scrivere, quasi per gioco, all’età di sedici anni, quando frequentava gli studi classici presso l’Istituto Comboniano di Sulmona. Vari libri di poesie (anche in vernacolo), racconti, romanzi e, recentemente, testi di commedie dialettali, interpretati dalla compagnia del Circolo per Anziani di Nereto, costituiscono la sua produzione.

Anche stasera

 

Anche stasera il magma

assale la collina dei respiri

e il senno non ha vie

per correre ai ripari.

L’assedio non concede soste

ed il delirio rode quel che resta

per fare i conti con le altre insidie.

Anche stasera l’indolenza è grande

sulle macerie d’echi e di memorie

che sorreggevano il cammino.

Un alfabeto aguzzo, senza fronde,

esala sulle strade ed il divario

delle stirpi si fa greve.

Anche stasera acuto

è il rombo delle antinomie,

il cuore è a mani vuote

ed il messaggio frana

sulle promesse colme di spergiuri.

Così il presente è sempre più amaro

e non c’è voce o albore

che plachi l’insaziabile futuro.

L'ambizione

E non ci resta più neanche l’eco

delle parole dette con il cuore;

ovunque l’urlo occulto del pensiero

che tesse sigle, cifre e congetture.

Anche il sorriso che ammansiva il volto

s’è spento al dilagare delle riffe

e nei giorni di festa il godimento

si carica di sfoghi e ammorba l’aria.

Abbiamo franto l’armonia del giorno

e ciò che per la specie di più conta

è il culto che consegna arricchimento

e gli ideali vanno alla deriva.

Non è così che si trapianta il seme

che ci perpetua il sogno se il terreno

inaridisce e restano le crepe

a darci quel sussulto che dilania.

Il nostro è un moto che ci spezza dentro,

le fioriture non ci sono più

e intanto l’ambizione cresce e il flusso

altro non fa che il gioco della morte.

E' tempo

Quando il vizio s’attarda sulla groppa

dei nostri giorni carichi di errori

e l’eco dell’abuso incontra il buio

che asseconda il malessere dei fiumi,

quando l’arguzia dei fanciulli supera

l’idioma degli adulti sulle piazze

e il sereno s’ingrigia di storture

nelle case trafitte dai lamenti

delle anticaglie spinte all’abbandono,

quando il tramonto lievita i sospiri

dell’astrazione dietro alle monofore

ed un’ingratitudine di fuoco

tortura la memoria che rimpiange

lo sforzo per l’ulìgine del solco,

quando il giogo rincorre allodossie

nei penetrali di coscienze al vento

ed il rifiuto aggrumola sospetti

che scavano incertezze sugli approdi,

è tempo di portare il nostro cuore

dove il respiro sale a capo chino

tra margherite bianche di parabole

che illuminano gli occhi di conforto.

Qui resteremo ancora nell’insidia

se la follia dell’incontinenza

ci spinge nell’inganno a consumare

il tozzo della pace dentro il ventre

ed il presagio del misfatto incombe

nell’aria che si aggriccia sugli spasimi

di un destino piegato alla sconfitta

dall’uomo maldisposto al sacrificio.